рыжая

[StationToStation]

Холодные стены серых домов...
Все повторяется.
Можно до посинения стоять на улице в одной футболке, сжав десятую сигарету, смотреть на бегущие облака, выпуская с тонкими струйками дыма и часть того, что заполняет мысли, но один вопрос останется нерешенным.
Отвратительно осознавать, что сам ничего не можешь сделать с тем, с чем так убежденно советуешь справляться другим. Гораздо более отвратительно - убегать от того факта, что не видишь в открытых ладонях чужой боли и проблем. Все это лишь кусочки пазла, призванные воскресить в тебе воспоминания ТОГО дня, после которого все пошло по-другому пути. После которого ты не узнавал собственного отражения ни в одном зеркале из бесчисленного их множества.

***
Это был мой последний рабочий день, такой же погруженный в затхлую дымность тесного кабинета, пропитанный лихорадочными пародиями на каждый предыдущий, прошитый насквозь отголосками ломки с ее непереносимыми ощущениями сердца, бьющегося где-то в затылке, срывающимся дыханием, судорогами в конечностях и запахом дешевого кофе. Но именно он вложил последнюю деталь в общую картину. Ожидал ли я такого поворота событий? Хотел ли действительно получить ответы на свои вопросы? Не думаю.
Все изменилось со стука в дверь, с запаха духов, с белого шарфа и взгляда из-под рыжей челки. После этого календарь беспощадно рвал страницы - в город пришла зима. Ей даже не стоило открывать рта. Было бы лучше, чтобы эта девочка не появлялась в моей жизни.
Все повторяется.

Когда-то давно, я и сам уже почти стер все воспоминания об этом, войдя в свою комнату, я увидел гору бумаги на полу: это были порванные рисунки и записи 4 лет (важных лет) моей жизни, это были фотографии, письма, открытки. И все это просто не успели выбросить, потому что я вернулся на 2 часа раньше. А потом долгие разговоры с таким же вот ленивым любителем, с тем, чтобы увериться, что с моей головой точно не все в порядке.
Знаете что, с моей головой стало не все в порядке именно в тот момент, когда вы посчитали возможным вот так взять и растоптать все, что имело для меня значение.

А сейчас она сидит напротив и просто молчит. На левой руке бинты до локтя, а взгляд упрямо устремлен в часы на стене. Ей 16. Мне было двумя годами больше. Что я могу ей сказать? Правду или то, что обычно говорят? Разве я тогда слушал? Да мне убить всех хотелось. Я вернулся с одним только намерением - самолично придушить тех, кто не позволил мне совершить задуманное: друзей, родных, кота, мать его. И я здорово покутил тогда - рвал и метал без разбору.

Тот, кто не проходил через это: не просыпался в синем свете реанимационной с трубками, торчащими из вен, под пищание аппаратов, привязанный за руки и за ноги к кровати, не смотрел бесконечными днями и ночами через решетку на мир, который никогда не станет прежним - не найдет нужных слов. Я всегда был сторонником того, что говорить можно лишь о том что испытал и через что прошел. Прийдя сюда, я ждал именно этого случая: мне нужны были именно эти глаза и этот вопрос в них. Трус. Какой же я трус. Сейчас, когда она сжимает губы, сдерживаясь чтобы не послать меня куда подальше со всеми наставлениями на тему "Ты же понимаешь, что это пройдет. Мама и папа тебя любят....", я понимаю, что не был готов к разговору, который сотни раз прокручивал в уме. Ну что я ей скажу: "Да, детка, жизнь дерьмо, и дальше будет только хуже, но понимаешь такая штука - у нас принято купаться в нем с головой и только потом бросать копыта...." Тоже не вариант.
Черт возьми, но я должен говорить. Мне платят за то, что я слушаю, утешаю и говорю, что все будет хорошо. Почему я не могу сказать ей этой фирменной фразы?
- Можно вас попросить, сделать и мне кофе?
Меня просто вмазало в кресло. От этого голоса с хрипотцой, от взгляда зеленых глаз, смотрящих так твердо... Можно сказать - она мой типаж, но дело не только в этом.
- Не думаю.... Хотя...Да, конечно. Тебе с молоком? - Смешно до колик. Ну и кто здесь "пациент"?
- Не напрягайтесь так. Им все-равно.
Я чуть не роняю ложку. "Им все-равно...Всем все-равно"... Перевожу дыхание и пытаюсь врать убедительнее.
- То, что с тобой происходит - часто встречается у подростков и обосновано, по большей части, причинами исключительно физиологического характера....
- А когда вы сидели на моем месте - это было как?
С меня хватит... Кто дал им право лезть МНЕ в душу - это моя работа. Я должен сидеть с ножом и вилкой разбирать что первое, что второе. Я не верю в совпадения, однако, происходящее в последнее время выстраивается в череду событий ведущих к немыслимой развязке, они не просто происходят - это тонкая вязь людей, музыки, вещей... Так просто не бывает...
Все повторяется.
Она встает и что-то пишет в блокноте. Потом вырывает листок и бросает на мой стол.
- Давайте просто пройдемся как-нибудь. Бросайте эту работу, она вам не подходит. Все будет хорошо.
И просто сняв пальто, уходит.
"Что это только что было?"
Есть одно правило, и его нельзя нарушать: никакого общения с людьми вне кабинета. Твоей работы и тебя в ней не должно быть вне этих стен. Иначе - беда.
Тогда почему я держу в руках телефон?